viernes, 28 de octubre de 2011

DIA DE LOS MUERT@S: POETAS MUJERES SUICIDAS, IN MEMORIAM




Una multifonía de expresiones poéticas, una diversidad de mujeres que se quitaron la vida, muchas de ellas en plena florescencia. El escándalo de su muerte ha sido mayor que el de su obra poética o narrativa llena de innovadoras metáforas, imágenes y símiles, así como relatos de gran profundidad literaria y humana. Este blog les rinde homenaje y trae a la memoria su creación poética o narrativa.

VIRGINIA WOOLF. (1882-1941). Poeta inglesa, ensayista, cuentista y novelista.

LA CASA ENCANTADA. CUENTO

A cualquier hora que una se despertara, una puerta se estaba cerrando. De cuarto en cuarto iba, cogida de la mano, levantando aquí, abriendo allá, cerciorándose, una pareja de duendes.

«Lo dejamos aquí», decía ella. Y él añadía: «¡Sí, pero también aquí!» «Está arriba», murmuraba ella. «Y también en el jardín», musitaba él. «No hagamos ruido», decían, «o les despertaremos.»

Pero no era esto lo que nos despertaba. Oh, no. «Lo están buscando; están corriendo la cortina», podía decir una, para seguir leyendo una o dos páginas más. «Ahora lo han encontrado», sabía una de cierto, quedando con el lápiz quieto en el margen. Y, luego, cansada de leer, quizás una se levantara, y fuera a ver por sí misma, la casa toda ella vacía, las puertas quietas y abiertas, y sólo las palomas torcaces expresando con sonidos de burbuja su contentamiento, y el zumbido de la trilladora sonando allá, en la granja. «¿Por qué he venido aquí? ¿Qué quería encontrar?» Tenía las manos vacías. «¿Se encontrará acaso arriba?» Las manzanas se hallaban en la buhardilla. Y, en consecuencia, volvía a bajar, el jardín estaba quieto y en silencio como siempre, pero el libro se había caído al césped.

Pero lo habían encontrado en la sala de estar. Aun cuando no se les podía ver. Los vidrios de la ventana reflejaban manzanas, reflejaban rosas; todas las hojas eran verdes en el vidrio. Si ellos se movían en la sala de estar, las manzanas se limitaban a mostrar su cara amarilla. Sin embargo, en el instante siguiente, cuando la puerta se abría, esparcido en el suelo, colgando de las paredes, pendiente del techo... ¿qué? Yo tenía las manos vacías. La sombra de un tordo cruzó la alfombra; de los más profundos pozos de silencio la paloma torcaz extrajo su burbuja de sonido. «A salvo, a salvo, a salvo...», latía suavemente el pulso de la casa. «El tesoro está enterrado; el cuarto...», el pulso se detuvo bruscamente. Bueno, ¿era esto el tesoro enterrado?

Un momento después, la luz se había debilitado. ¿Afuera, en el jardín quizá? Pero los árboles tejían penumbras para un vagabundo rayo de sol. Tan hermoso, tan raro, frescamente hundido bajo la superficie el rayo que yo buscaba siempre ardía detrás del vidrio. Muerte era el vidrio; muerte mediaba entre nosotros; acercándose primero a la mujer, cientos de años atrás, abandonando la casa, sellando todas las ventanas; las estancias quedaron oscurecidas. Él lo dejó allí, él la dejó a ella, fue al norte, fue al este, vio las estrellas aparecer en el cielo del sur; buscó la casa, la encontró hundida bajo la loma. «A salvo, a salvo, a salvo», latía alegremente el pulso de la casa. «El tesoro es tuyo.»

El viento sube rugiendo por la avenida. Los árboles se inclinan y vencen hacia aquí y hacia allá. Rayos de luna chapotean y se derraman sin tasa en la lluvia. Rígida y quieta arde la vela. Vagando por la casa, abriendo ventanas, musitando para no despertarnos, la pareja de duendes busca su alegría.

«Aquí dormimos», dice ella. Y él añade: «Besos sin número.» «El despertar por la mañana...» «Plata entre los árboles...» «Arriba...» «En el jardín...» «Cuando llegó el verano...» «En la nieve invernal...» Las puertas siguen cerrándose a lo lejos, distantes, con suave sonido como el latido de un corazón.

Se acercan más; cesan en el pasillo. Cae el viento, resbala plateada la lluvia en el vidrio. Nuestros ojos se oscurecen; no oímos pasos a nuestro lado; no vemos a señora alguna extendiendo su manto fantasmal. Las manos del caballero forman pantalla ante la linterna. Con un suspiro, él dice: «Míralos, profundamente dormidos, con el amor en los labios.»

Inclinados, sosteniendo la linterna de plata sobre nosotros, nos miran larga y profundamente. Larga es su espera. Entra directo el viento; la llama se vence levemente. Locos rayos de luna cruzan suelo y muro, y, al encontrarse, manchan los rostros inclinados; los rostros que consideran; los rostros que examinan a los durmientes y buscan su dicha oculta.

«A salvo, a salvo, a salvo», late con orgullo el corazón de la casa. «Tantos años...», suspira él. «Me has vuelto a encontrar.» «Aquí», murmura ella, «dormida; en el jardín leyendo; riendo, dándoles la vuelta a las manzanas en la buhardilla. Aquí dejamos nuestro tesoro...» Al inclinarse, su luz levanta mis párpados. «¡A salvo! ¡A salvo! ¡A salvo!», late enloquecido el pulso de la casa. Me despierto y grito: «¿Es este el tesoro enterrado de ustedes? La luz en el corazón.»




SARA TEASDALE. (1884-1933). Poeta Norteamericana.

LLEGARAN SUAVES LLUVIAS

Llegarán suaves lluvias y el olor de la tierra,
Y glolondrinas dando vueltas con sus débiles sonidos;

Y ranas en los estanques cantarán por la noche,
Y ciruelos silvestres de trémulo blanco.

Los petirrojos vestirán su emplumado fuego,
Silbando sus caprichos sobre una baja alambrada.

Y nadie sabrá de la guerra, nadie
Se preocupará al final cuando haya concluido.

A nadie le importaría, ni a pájaro ni a árbol,
Si la humanidad pereció completamente;

Y la Primavera misma, cuando despierte al amanecer
Apenas se daría cuenta que nos hemos ido.

ALFONSINA STORNI (1882-1938) Poeta moderista Uruguaya

AL OIDO...

Si quieres besarme.....besa
-yo comparto tus antojos-.
Mas no hagas mi boca presa..
bésame quedo en los ojos.
No me hables de los hechizos
de tus besos en el cuello...
están celosos mis rizos,
acaríciame el cabello.
Para tu mimo oportuno,
si tus ojos son palabras,
me darán, uno por uno,
los pensamientos que labras.
Pon tu mano entre las mías...
temblarán como un canario
y oiremos las sinfonías
de algún amor milenario.
Esta es una noche muerta
bajo la techumbre astral.
Está callada la huerta
como en un sueño letal.
Tiene un matiz de alabastro
y un misterio de pagoda.
¡Mira la luz de aquel astro!
¡la tengo en el alma toda!
Silencio...silencio...¡calla!
Hasta el agua corre apenas,
bajo su verde pantalla
se aquieta casi la arena...
¡Oh! ¡qué perfume tan fino!
¡No beses mis labios rojos!
En la noche de platino
bésame quedo en los ojos...

ROSARIO CASTELLANOS. (1924-1974). Poeta, cuentista y novelista Mexicana

SER RIO SIN PECES

Ser río sin peces, esto he sido.
Y revestida voy de espuma y hielo.
Ahogado y roto llevo todo el cielo
y el árbol se me entrega malherido.

A dos orillas del dolor uncido
va mi caudal a un mar de desconsuelo.
La garza de su estero es alto vuelo
y adiós y breve sol desvanecido.

Para morir sin canto, ciego, avanza
mordido de vacío y de añoranza.
Ay, pero a veces hondo y sosegado
se detiene bajo una sombra pura.
Se detiene y recibe la hermosura
con un leve temblor maravillado.

SYLVIA PLATH. (1932-1963). Poeta Norteamericana

SOLTERONA

Esta chica de quien hablamos
en un paseo de abril ceremonioso
con su último pretendiente
súbitamente se asombró muchísimo
del charlar de los pájaros
y las hojas caídas.

Así, afligida, ella
vio que los ademanes de su amante
agitaban el aire y se irritó
entre el caos de flores y de helechos
acres. Juzgó los pétalos
confusos, la estación ajada.

¡Cómo deseó el invierno!
Austeramente, en orden minucioso
de blanco y negro
de hielo y roca, todo deslindado,
de corazón a fría disciplina
sometió, exacto cual copo de nieve.

Pero he aquí: un capullo
de sus cinco sentidos de gran dama
una grosera confusión deduce:
traición intolerable. Que el idiota
se rinda al caos de la primavera:
prefirió retirarse.

Y rodeó su casa
de alambradas y muros impasables
contra el tiempo rebelde
tanto que nadie lo rompiera
con maldiciones, puños, amenazas,
ni con amor tampoco.

VIOLETA PARRA. (1917-1967)Poeta, cantautora, artesana de la greda, cerámica,pintora y tejió sus famosas arpilleras

¡GRACIAS A LA VIDA!

Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me dió dos luceros que, cuando los abro,
perfecto distingo lo negro del blanco,
y en el alto cielo su fondo estrellado,
y en las multitudes el hombre que yo amo.

Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me ha dado el oído, que en todo su ancho
graba noche y día; grillos y canarios.
martillos, turbinas, chubascos
y la voz tan tierna de mi enamorado.

Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me ha dado el sonido y ell abecedario,
con el las palabras que pienso y declaro:
madre, amigo, hermano y luz, alumbrando
la ruta del alma del que estoy amando.

Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me ha dado la marcha de mis pies cansados;
con ellos anduve ciudades y charcos,
playas y desiertos, montañas y llanos,
y la casa tuya, tu calle y tu patio.

Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me dió el corazón, que agita su marco
cuando miro el fruto del cerebro humano,
cuando miro el bueno tan lejos del malo,
cuando miro el fondo de tus ojos claros.

Gracias a la vida, que me ha dado tanto.
Me ha dado la risa y me ha dado el llanto;
así yo distingo dicha de quebranto,
los dos materiales que forman mi canto
y el canto de ustedes, que es el mismo canto,
y el canto de todos, que es mi propio canto-

Gracias a la vida...

ALEJANDRA PIZARNIK (1936-1972. Poeta innovadora Argentina

NOCHE

Talvez esta noche no es noche,
deber ser un sol horrendo, o lo otro, o cualquier cosa.
¡Que sé yo! Faltan palabras,
falta candor, falta poesía
cuando la sangre llora y llora!

¡Pudiera ser tan feliz esta noche!
Si sólo me fuera dado palpar
las sobras, oír pasos,
decir "buenas noches" a cualquiera
que pasease a su perro,
miraría la luna, dijera su
extraña trascendencia tropezaría
con piedras al azar, como se hace.

Pero hay algo que rompe la piel,
una ciega furia
que corre por mis venas.
¡Quiero salir! Cancerbero del alma.
Deja, Déjame traspasar tu sonrisa!
¡Pudiera ser tan feliz esta noche!

Aún quedan ensueños rezagados
¡Y tantos libros! Y tantas luces
¡Y mis pocos años! ¿Por que no?
La muerte está lejana. No me mira.
¡Tanta vida señor!
¿Para que tanta vida?

miércoles, 5 de octubre de 2011

POESIA Y REBELDIA DE MUJERES DE AMERICA LATINA



Extrañas y extrañadas del mundo patriarcal a menos que te sumes a lo establecido como femenino y sus estereotipos, las mujeres han creado un lenguaje desde la rebeldía, a veces un susurro, a veces un grito de indignación, alegría o pena. A veces un diálogo consigo mismas, a veces la ironía. Las mujeres aquí citadas se han rebelado al orden social excluyente de todo tipo, cavilan y con sagacidad poética plasman en versos su malestar, sus esperanzas y sus sueños. Este blog rinde homenaje a la poesía rebelde de las mujeres en América Latina y el Caribe.

SOR JUANA INES DE LA CRUZ. MEXICO. (1651-1695)

QUEJASE DE LA SUERTE: INSINUA SU AVERSION A LOS VICIOS Y JUSTIFICA SU DIVERTIMENTO A LAS MUSAS

En perseguirme, Mundo ¿Que interesas?
¿En que te ofendo, cuando sólo intento
poner bellezas en mi entendimiento
y no mi entendimiento en las bellezas?
Yo no estimo tesoros ni riquezas;
y así siempre me causa más contento
poner riquezas en mi pensamiento
que no pensamiento en las riquezas.
Y no estimo hermosura que, vencida,
es despojo civil de las edades,
ni riqueza me agrada fementida,
teniendo por mejor, en mis verdades,
consumir vanidades de la vida
que consumir la vida en vanidades"

LETY ELVIR LAZO. HONDURAS. (1966)

IMPERFECTA DAMA

Él quería tener
mujer con día y noche
mañanitas de aderezo
domingos de pastel.
Una cocina blanca
paredes sin agenda
mujer de azúcar
ovejita de algodón.

Sabihonda en medidas
exacta al caminar
puntual en la cita
precisa en el acierto
perfecta en el orgasmo sin amor.

Pero ella solía ser
metáfora al ajillo
ambiguedad al tiempo
agua entre las manos
punto de fuga en el retrato del despiste
sexo y amor
imperfecta dama
mujer entre perro y lobo"

ANA ISTAURU. COSTA RICA. (1960)

SOMOS

Somos. Luchamos. Estamos advertidos.
Tenemos frentes doradas por el ansia.
Somos del sur.
Siempre del sur.
Al sur convergen
todos aquellos mecidos por el hambre.
Esta es la raza tocada por lo negro.
La que no tiene, carece, no tenía.
Posee no obstante la mies de la esperanza.

Los humanos más humanos de la tierra.
Los escogidos.
Los que antes nunca. Banquete del vacío
nuestro festín.
Los extenuados.

Los herederos perfectos de la dicha.
Los encontrados. Los prestos. Los reunidos.
Los que exigimos un nuevo domicilio:
La libertad,
su ventarrón.
La munición
de paz y miel.
El terremoto fecundo de la historia.

ANA ILCE GOMEZ. NICARAGUA. (1945)

YO HE MILITADO

Yo he militado no sin gloria
en las lides del amor.
Y mi obra no podran destruirla
ni las lluvias persistentes
ni la perenne mancha del tiempo.
Porque mi arte no fue inútil
ni siquiera contigo.
Contigo que jurabas no conocerme
pero que un día
llenaste la ciudad entera con mi nombre.

JULIA DE BURGOS. PUERTO RICO. (1914-1953)

A JULIA DE BURGOS. (FRAGMENTO)

Ya las gentes murmuran que yo soy tu enemiga
porque dicen que en verso doy al mundo tu yo.

Mienten, Julia de Burgos, Mienten, Julia de Burgos.
La que se alza en mis versos no es tu voz: es mi voz;
porque tu eres el ropaje y la esencia soy yo;
y el más profundo abismo se tiende entre las dos.

Tu eres fría muñeca de mentira social,
y yo viril destello de la humana verdad.

Tú, miel de cortesanas hipocresías; yo no;
que en todos mis poemas desnudo el corazón.

Tú eres como tu mundo, egoísta;yo no;
que todo me lo juego a ser lo que soy yo.

Tu eres la grave señorona;
yo no, yo soy la vida, la fuerza, la mujer.

Tu eres de tu marido, de tu amo; yo no;
yo de nadie, o de todos, porque a todos, a todos,
en mi limpio sentir y en mi pensar me doy.

Tu te rizas el pelo y te pintas; yo no;
a mi me riza el viento; a mi me pinta el sol.

CLAUDIA HERODIER. EL SALVADOR. (1950)

EL PEQUEÑO FUNCIONARIO
(Pequeños poemas cursis en tono declamatorio, ampuloso)

Gusano que soy me subo
en un árbol sin igual
y desde sus hojas les ordeno:
¡que se vista de azul el mar!

EL FUNCIONARIO MEDIO-MEDIO

Si cuando paso me miran
y no me van a saludar,
me trepo aún más arriba
¡pues me tendrán que mirar!

EL FUNCIONARIO MEDIO ALTO

La distancia es la franela
para medir y sobar
aquellas puertas que se abren
¡si uno las soba más!

EL ALTO FUNCIONARIO

De esos,
¡Mejor ni hablar!